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Mon Dieu. J’aurais dû être là. Ces soirées sont tellement artificielles. Je sais que c’est difficile, mais je dois vous le demander. Quelqu’un auraitil pu en vouloir à Jenna ? Vous plaisantez ? On a porté plainte. Les autres ne vous ont rien dit ? Des plaintes ? Pour harcèlement. Un type envoyait des lettres à Jenna. Il lui écrivait des saletés. Il la photographiait aussi. Il nous épiait constamment. Ça la détruisait, moi aussi d’ailleurs. On a failli repartir dans l’Ohio. Et vous avez porté plainte ? Des dizaines de fois. Et vous autres disiez toujours la même chose, que c’était NewYork, que vous aviez plus important à faire que de rechercher un importun. Et la voilà morte. Ma femme… est morte. Le courrier a été posté à Soho. Ni expéditeur, ni signature. Donc l’auteur anonyme n’a laissé ni nom ni adresse. C’est ça. “Je t’ai vue dans le métro. Tu m’as vu ? Je voulais te goûter.” C’est malsain. Mais il ne menace pas vraiment. Du coup, les flics ne les prenaient pas au sérieux. Deux gosses de province vont à la ville pour réaliser leur rêve et voilà.
